Es gibt Staatsbankette.
Es gibt diplomatische Gipfel.
Und dann gibt es jene Abende, an denen Imperator Donaldus Magnus Trumpius Caesar beschließt, dass die Weltordnung offenbar am besten zwischen Vorspeise und Dessert geregelt wird.
Im Palatium Album zu Washingtonia öffneten sich daher die goldenen Tore für einen Besuch von historischer Tragweite: Xi Jinpingus, Princeps Orientis et Custos Regni Medii, erschien gemeinsam mit Madame Peng Liyuana, um am kaiserlichen Tisch der Trumpianischen Republik Platz zu nehmen.
An seiner Seite: Imperatrix Melania Elegantissima, Hohepriesterin der Tischordnung, Patronin der Serviettenfaltung und oberste Hüterin sämtlicher Blumen, die innerhalb eines Radius von drei Metern um einen Staatsgast aufgestellt werden dürfen.
Die Botschaft des Abends war eindeutig:
Pax Trumpiana.
Frieden durch Menüfolge.
Verständigung durch Porzellan.
Geopolitik durch Gemüsebeilage.
Und falls all das scheitert: Dessert.
Der Große Toast von Washingtonia
Noch bevor irgendein Staatsgast Gelegenheit hatte, eine Handelsfrage zu stellen, erhob sich Trumpius Caesar zum feierlichen Toast.
Gereicht wurde Schramsberg Blanc de Noir, jener amerikanische Schaumwein, mit dem einst Richard Nixon und Zhou Enlai auf Frieden angestoßen hatten.
Ein historisches Symbol.
Eine diplomatische Brücke.
Und vor allem der Beweis, dass Außenpolitik wesentlich leichter aussieht, wenn alle Beteiligten ein Glas in der Hand halten.
Trumpius Caesar dürfte innerlich zufrieden gewesen sein.
Denn wenn Nixon damit bereits Geschichte geschrieben hatte, konnte der Wein unmöglich schlecht sein.
So entstand an diesem Abend das vermutlich wichtigste ungeschriebene Gesetz der Pax Trumpiana:
Was diplomatisch kompliziert wird, bekommt zunächst Kohlensäure.
Gang I: Die Kürbisdoktrin
Dann marschierte die Vorspeise ein.
Gelbe Kürbis-Velouté. Wilde Pilze. Pancetta. Frühlingszwiebelöl.
Der Hofküchenstab präsentierte das Gericht vermutlich mit jener Ernsthaftigkeit, mit der andernorts Verteidigungsbündnisse verkündet werden.
Die Kürbissuppe war seidig.
Die Pilze waren erdig.
Die Pancetta war knusprig.
Und das Frühlingszwiebelöl setzte angeblich einen lebendigen Akzent.
Damit hatte allein die Vorspeise bereits mehr klar definierte Aufgaben als so manches internationale Gipfeltreffen.
Trumpius Caesar blickte in die Schale.
Xi Jinpingus blickte ebenfalls hinein.
Für einen kurzen historischen Moment schauten zwei Weltmächte gemeinsam auf püriertes Gemüse.
Keine Zölle.
Keine Strategiepapiere.
Keine Pressekonferenz.
Nur Kürbis.
Historiker könnten diesen Augenblick eines Tages als Washingtoner Kürbisfrieden bezeichnen.
Gang II: Der Sesamvertrag
Doch dann kam das eigentliche Meisterwerk imperialer Küchendiplomatie:
Wolfsbarsch in Sesamkruste.
Begleitet von Baby-Bok-Choy, gerösteter Aubergine und Sauce Verte.
Hier verschmolzen amerikanische Zutaten mit chinesischen Einflüssen zu einer Komposition, die diplomatisch derart sorgfältig konstruiert war, dass vermutlich selbst die Sesamkörner vorher sicherheitsüberprüft wurden.
Im Trumpianischen Hofstaat sprach man bald nur noch vom Sesamvertrag von Washingtonia.
Artikel I:
Der Fisch bleibt zart.
Artikel II:
Die Kruste bleibt knusprig.
Artikel III:
Niemand beginnt während des Hauptgangs einen Handelskrieg.
Artikel IV:
Baby-Bok-Choy genießt diplomatische Immunität.
Die Sauce Verte wiederum brachte Säure und Frische ins Gericht.
Damit erfüllte sie exakt jene Funktion, die bei politischen Gipfeln normalerweise ein Journalist übernimmt.
Die Kaiserlichen Honiglegionen greifen ein
Nach zwei Gängen kulinarischer Großmachtpolitik war es Zeit für das Dessert.
Und hier zeigte das Imperium, dass es noch Reserven besaß.
Vanille-Crémeux. Sauerkirsch-Confit. Walnuss-Frangipane. Eis aus Honig des Weißen Hauses.
Man muss diesen letzten Teil wiederholen:
Honig des Weißen Hauses.
Denn selbstverständlich verfügt das Trumpianische Imperium über eigene Bienen.
Gewöhnliche Bienen sammeln Nektar.
Trumpianische Bienen dienen der Nation.
Jeden Morgen starten die kleinen schwarz-gelben Legionäre aus ihren kaiserlichen Stöcken, überfliegen die Gärten des Palatium Album und produzieren strategische Honigreserven für den Fall, dass die internationale Diplomatie dringend Eis benötigt.
Die Legio Mellifera I, Erste Kaiserliche Honiglegion, hatte wieder geliefert.
Kein Wunder also, dass das Dessert in Fruchtform erschien.
Selbst die Süßspeise hatte an diesem Abend offenbar eine Uniform.
Melania und das Dekret der tausend roten Blüten
Während gegessen wurde, vollbrachte Imperatrix Melania Elegantissima ihre eigene Großtat.
Der gesamte Ostsaal war in Rot getaucht.
Rote Tischwäsche.
Rote Dahlien.
Rote Ranunkeln.
Rote Blüten in gewaltigen Urnen.
Vermutlich hätte selbst eine einzelne weiße Nelke beim Betreten des Saales sofort bemerkt, dass sie den Dresscode missverstanden hatte.
Rot besitzt in der chinesischen Kultur eine lange symbolische Bedeutung, weshalb die Farbe bewusst in die Gestaltung des Abends aufgenommen wurde.
Doch Trumpius wäre nicht Trumpius gewesen, hätte man es bei einer dezenten Andeutung belassen.
Dezent ist im Imperium schließlich nur eine andere Bezeichnung für „noch nicht fertig dekoriert“.
Überall glänzte Vermeil aus der Sammlung des Weißen Hauses.
Dazu das Reagan State Service.
Porzellan, Gold, Blumen, Stoffe.
Ein Raum voller diplomatischer Zeichen.
Wer die politischen Botschaften nicht verstand, konnte sich immerhin im Besteck spiegeln.
Wenn der Tenor erscheint, schweigt die Geopolitik
Natürlich konnte ein solcher Abend nicht einfach mit Essen enden.
Das wäre viel zu republikanisch gewesen.
Also trat Christopher Macchio auf.
Dazu erschienen Musiker der Marines und der Army.
Marine Band.
Drum and Bugle Corps.
Army Chorus.
Army Strings.
Ein musikalisches Aufgebot, als müsse nach dem Dessert noch Konstantinopel zurückerobert werden.
Wo gewöhnliche Gastgeber sagen:
„Wir haben nachher noch etwas Musik“,
sagt Trumpius Caesar sinngemäß:
„Mobilisiert die kulturellen Streitkräfte.“
Die Musiker spielten.
Der Tenor sang.
Der Ostsaal hallte.
Und irgendwo zwischen militärischem Blech und höfischem Streicherklang dürfte selbst der Wolfsbarsch begriffen haben, dass dies kein gewöhnliches Abendessen war.
Die Pax Trumpiana tritt in Kraft
So saßen sie also am Tisch:
Trumpius Caesar, Herr des Palatium Album.
Imperatrix Melania, Architektin des roten Blütenmeeres.
Xi Jinpingus Orientalis, Gast aus dem Reich der Mitte.
Madame Peng Liyuana, Ehrengast des Kaisermahls.
Vor ihnen:
historischer Schaumwein.
Kürbis.
Pilze.
Fisch.
Sesam.
Honig.
Hinter ihnen:
Blumen.
Gold.
Militärmusik.
Geschichte.
Und irgendwo draußen wartete die komplizierte Realität der internationalen Beziehungen geduldig darauf, dass alle mit dem Dessert fertig waren.
Denn genau darin lag die eigentliche Genialität der Pax Trumpiana:
Für einen Abend musste niemand die Welt retten.
Man musste nur wissen, welche Gabel zuerst benutzt wird.
Trumpius Caesar konnte also zufrieden auf sein Werk blicken.
Kein Streit am Tisch.
Kein umgekippter Pokal.
Keine rebellische Serviette.
Die Honiglegion hatte geliefert.
Der Sesamvertrag hielt.
Der Kürbisfrieden war nicht gebrochen worden.
Und somit konnte der kaiserliche Chronist verkünden:
Anno Trumpii MMXXVI wurde der Weltfrieden zwar nicht endgültig geschlossen – aber immerhin äußerst elegant angerichtet.
