Im glorreichen Imperium Trumpianum geschah einst etwas, das Historiker noch Jahrhunderte später nur mit ausreichend Wein und einem sehr stabilen Schreibtisch erklären konnten.
Seine Kaiserliche Goldlockigkeit, Trumpius Caesar Magnus, hatte beschlossen, den Oberpräfekten der Reichsermittlungen, Comeyus Maximus, in den wohlverdienten politischen Vorruhestand zu schicken.
Eine Entscheidung.
Ein Federstrich.
Ein kaiserliches "Arrivederci."
Doch während gewöhnliche Bürger dachten, das sei einfach eine Personalentscheidung gewesen, begann tief unter den marmorgepflasterten Hallen des Ministeriums für Amtliche Vermutungen eine gewaltige Operation.
Codename:
Oxferdus Comma.
Schon der Name klang wie eine besonders aggressive lateinische Satzzeichenverordnung.
Die Legionäre der Behörde blickten sich bedeutungsvoll an.
"Was wäre", fragte einer.
"Wenn Trumpius Caesar gar kein Imperator wäre..."
dramatische Pause...
"...sondern ein geheimer Agent Zar Putinius?"
Stille.
Ein Schreiber ließ seine Schriftrolle fallen.
Ein anderer verschluckte seinen Lorbeerkranz.
Ein dritter begann vorsichtshalber bereits, eine Untersuchung gegen den ersten einzuleiten.
Denn im Imperium Trumpianum galt offenbar:
Wenn man keine Beweise findet...
...muss man eben noch gründlicher suchen.
Also entstanden Schriftrollen.
Viele Schriftrollen.
Sehr viele Schriftrollen.
Wahrscheinlich wurden mehr Pergamente beschrieben als beim Bau des Kolosseums verbraucht wurden.
Überall wurden Sitzungen einberufen.
Arbeitsgruppen gegründet.
Unterarbeitsgruppen eingerichtet.
Kommissionen kontrollierten Kontrollkommissionen.
Eine Expertengruppe untersuchte sogar, ob genügend Expertengruppen existierten.
Währenddessen marschierte Legionär McCabius Bureaucraticus mit ernster Miene durch die Flure.
Neben ihm Generaljurist Bakerius Paragraphus.
Hinter ihnen Strategos Priestapus Investigatus.
Alle wirkten, als hätten sie gerade erfahren, dass Julius Caesar heimlich den Galliern Rabattcoupons geschickt hatte.
Die große Frage lautete:
"Hat Trumpius Caesar Comeyus Maximus entlassen...
...weil er von Zar Putinius ferngesteuert wird?"
Diese Vermutung wurde mit einer Ernsthaftigkeit behandelt, die normalerweise nur der Auswahl neuer Marmorsorten für Senatsgebäude vorbehalten war.
Im gesamten Reich wurden Dokumente gestapelt.
Akten transportiert.
Notizen geschrieben.
Notizen über Notizen angefertigt.
Und selbstverständlich wurden sämtliche Notizen noch einmal notiert.
Denn wahre Bürokratie kennt keinen Feierabend.
Schließlich erschien der berühmte Sonderermittler Muellerius Perpetuus, der vermutlich mit einer Lupe geboren wurde.
Er untersuchte.
Er prüfte.
Er analysierte.
Er blätterte vermutlich sogar Speisekarten nach geheimen Botschaften durch.
Zwei Jahre lang.
Das Ergebnis?
Die gigantische Maschine hatte gearbeitet wie ein römischer Marmorsteinbruch.
Nur Gold fand sie keines.
Keine belastbare Verschwörung.
Keine geheime Steuerzentrale im Kreml.
Keinen roten Telefonhörer unter dem Kaiserthron.
Nicht einmal einen russischen Spion mit falschem Schnurrbart.
Das Imperium hatte also Milliarden Gedanken investiert...
...und fand am Ende ungefähr so viel wie ein Schatzsucher mit einem Metallscanner auf einem Gummiboot.
Doch damit war die Geschichte keineswegs beendet.
Jahre später öffneten sich erneut die Archive.
Staub wirbelte durch jahrzehntealte Schriftrollen.
Siegel wurden gebrochen.
Kisten geöffnet.
Beamte niesten dramatisch.
Und plötzlich tauchte die legendäre Akte Oxferdus Comma wieder auf.
Viele Beobachter staunten weniger über ihren Inhalt als über ihren Umfang.
Man hätte daraus vermutlich problemlos eine stabile Brücke über den Tiber bauen können.
Trumpius Caesar reagierte selbstverständlich völlig gelassen.
Also ungefähr so gelassen wie ein Kaiser, der gerade erfahren hat, dass sein eigener Palast ihn heimlich observiert.
Er erklärte sinngemäß:
"Die größte Hexenjagd aller Zeiten."
Natürlich in majestätischer Sprache.
Mit mindestens sieben Superlativen.
Und vermutlich doppelt so vielen Ausrufezeichen.
Seine Anhänger nickten zustimmend.
Seine Kritiker verdrehten die Augen.
Die Chronisten verdienten Überstunden.
Die Pergamentindustrie erlebte ihren wirtschaftlichen Höhepunkt.
Besonders beeindruckend war allerdings die Logik der damaligen Ermittlungswelt.
Wenn keine Hinweise auftauchten...
...wurde weiter gesucht.
Wenn weiterhin keine Hinweise auftauchten...
...wurden noch mehr Ermittler eingestellt.
Und falls danach immer noch nichts auftauchte...
...musste das Rätsel offensichtlich noch größer sein.
Es war gewissermaßen die bürokratische Version eines verlegten Hausschlüssels.
Man sucht im Wohnzimmer.
Dann in der Küche.
Dann im Garten.
Und irgendwann beantragt man einen Untersuchungsausschuss gegen den Schlüssel.
Historiker nennen solche Vorgänge später gern "komplexe institutionelle Prozesse".
Das Volk nennt sie eher:
"Eine ziemlich teure Schnitzeljagd."
Am Ende bleibt die Erkenntnis, dass Imperien manchmal erstaunliche Dinge hervorbringen.
Aquädukte.
Amphitheater.
Triumphbögen.
Und gelegentlich Ermittlungen mit Codenamen, die sich anhören wie ein besonders anspruchsvolles Latein-Diktat.
Die wahre Siegerin dieser Geschichte war ohnehin niemand aus Politik oder Behörden.
Es war die Bürokratie selbst.
Denn während Kaiser kommen und gehen...
bleiben Aktenordner für die Ewigkeit.
Und irgendwo, tief in einem staubigen Archiv des Imperiums, wartet vermutlich bereits die nächste streng geheime Schriftrolle mit dem Arbeitstitel:
"Operation Semicolonus Maximus."
Historiker empfehlen vorsorglich schon jetzt ausreichend Regalfläche.
Denn sicher ist sicher.
