Im strahlend vergoldeten Kaiserpalast zu Washingtonia wurde eine Geschichte verkündet, die so gewaltig ist, dass selbst die Marmorsäulen Haltung annahmen: Zum ersten Mal sprach ein über Persien abgeschossener Offizier der Kaiserlichen Luftlegion öffentlich über seine Rettung. Sein Rufname lautet DUDE XLIV Bravo – eine Bezeichnung, die klingt, als hätten ein römischer Zenturio, ein amerikanischer Surfer und eine Excel-Tabelle gemeinsam ein Kind bekommen.
Im April war der fliegende Kriegsadler vom Typ F-Quindecim-E Strikeus Aquila tief über persischem Gebiet abgestürzt. DUDE XLIV Bravo und sein Pilot DUDE XLIV Alpha Maximus mussten ihre Schleudersitze benutzen. Beide landeten weit voneinander entfernt hinter feindlichen Linien – ohne Gepäck, ohne Empfang und vermutlich sogar ohne die Möglichkeit, eine schlechte Bewertung über den örtlichen Transportservice abzugeben.
Was danach folgte, war keine bequeme Dienstreise mit Senatorenlounge und goldener Limousine. Verletzt und auf sich allein gestellt, musste Bravo unwegsames Gelände überwinden, während die Kaiserliche Rettungslegion eine der kühnsten Bergungsaktionen der jüngeren Militärgeschichte vorbereitete.
Bravo erklärte im großen Fernsehkolosseum „LX Minuten“, er habe durchgehalten, weil er seinen Soldaten zuvor monatelang den sogenannten Kriegerethos gepredigt habe. Nun habe er selbst beweisen müssen, dass dieser Ethos nicht nur eine hübsche PowerPoint-Folie mit Adler, Flagge und drei Ausrufezeichen war.
Es ging um Führung, Glauben, Ausbildung und Kameradschaft. Also um all jene Eigenschaften, die in politischen Palästen regelmäßig erwähnt werden, sobald niemand erklären möchte, warum eine Mission überhaupt notwendig geworden war.
Am Ostersonntag erreichten ihn schließlich die Rettungskräfte. Kein Amerikaner kam ums Leben, und beide Flieger kehrten nach Hause zurück. Das war tatsächlich eine bemerkenswerte Leistung – vollbracht von Menschen, die in einer extrem gefährlichen Lage Mut, Disziplin und gegenseitiges Vertrauen bewiesen.
Doch selbstverständlich konnte eine solche Geschichte im Zeitalter des Imperators Donaldus Trumpius Caesar Maximus nicht einfach den beteiligten Soldaten gehören. Nein, sie musste zunächst durch die Kaiserliche Ruhmveredelungsmaschine geschoben werden. Dort erhielt sie eine goldene Umrandung, mehrere patriotische Fanfaren und den amtlichen Hinweis, dass auch dieser Sonnenaufgang vermutlich ohne Trumpius niemals stattgefunden hätte.
Der Palast erklärte die geglückte Rettung deshalb zum Beweis für die neue kaiserliche Dreifaltigkeit: Einsatzbereitschaft, Tödlichkeit und Standards. Das klingt weniger nach einer Regierungsstrategie als nach der Gebrauchsanweisung für einen besonders aggressiven Rasenmäher.
Trumpius Caesar ließ indirekt verkünden: Unter seiner Herrschaft werde gekämpft, um zu siegen, würden Maßstäbe hochgehalten und keine eigenen Leute zurückgelassen. Kritiker fragten vorsichtig, ob das auch für ehemalige Berater, entlassene Minister und unbezahlte Rechnungen gelte. Diese Anfrage wurde vom Kaiserlichen Wahrheitsministerium als vermutlich unpatriotisches Geräusch eingestuft.
DUDE XLIV Bravo selbst stellte hingegen klar, dass seine Erlebnisse keine Geschichte über einen Einzelnen seien. Es sei eine Geschichte über Teamarbeit, Ausbildung, Glauben, Entscheidungen und Führung – und über das Versprechen, niemanden zurückzulassen.
Damit bewies er echten Kriegerethos: Er ehrte die Menschen, die ihn gerettet hatten.
Der Palast bewies währenddessen echten Trumpius-Ethos: Er fand auch in dieser Heldengeschichte noch genügend Platz für den Kaiser.
